Día a día
Y eme aquí, ante aquella inexorable sensación.
Camino por esta calle, que no sé si es eterna, o si en realidad está rota, ¿Que ha de pasarme que soy incapaz de colorear mis momentos? ¿Que solo los dibujé y creo que los borra el tiempo?
Sigo en esta calle, en esta ciudad de puertas abiertas que no le abre la puerta a los desesperados.. La acera hierve, al igual que mi cerebro que se quema con cada pensamiento neutro, con cada contradicción, con cada sensación diaria.
Y ahora veo un muro ¿Cual? El que yo he creado sobre mi calle, sobre mi vida, sobre mi todo. Aquel muro que levanté, fuerte, doloroso ¿Quien podrá tumbarlo? ¿Que podrá tumbarlo?, quisiera continuar mi camino. Quisiera seguir con estos años subjetivos.
Camino por esta calle, que no sé si es eterna, o si en realidad está rota, ¿Que ha de pasarme que soy incapaz de colorear mis momentos? ¿Que solo los dibujé y creo que los borra el tiempo?
Sigo en esta calle, en esta ciudad de puertas abiertas que no le abre la puerta a los desesperados.. La acera hierve, al igual que mi cerebro que se quema con cada pensamiento neutro, con cada contradicción, con cada sensación diaria.
Y ahora veo un muro ¿Cual? El que yo he creado sobre mi calle, sobre mi vida, sobre mi todo. Aquel muro que levanté, fuerte, doloroso ¿Quien podrá tumbarlo? ¿Que podrá tumbarlo?, quisiera continuar mi camino. Quisiera seguir con estos años subjetivos.
Vagar es nuestro destino mi lady...
ResponderEliminarAlguna vez recorrimos las calles ilusorias del "mundo real", pero ahora... Vos y yo sabemos que no tendría ningún sentido volverlo a intentar. No a través de sus plazas de mercado... No a través de sus parques profanados...
Entonces por esto, y tal vez solo por esto, tiene mucho sentido continuar la marcha en nuestros mundos interiores... Aunque esto implique perder la vida en un oscuro laberinto de asfalto.
Al menos sabé que algunos entes silenciosos compartimos vuestra misma suerte...
Somos solo sombras divagando en calles, "vivos" caminando cada vez más hacia su muerte (¿O ya lo estamos?). Le agradezco por recordarme que este epitafio no lo escribo sola.
ResponderEliminarHumo... Nuestras formas son de humo... Paisajes que nacen y mueren en el mismo segundo... Sin procedencia diferente a nuestro aliento... Si rumbo mas que la memoria...
ResponderEliminarOh no... Pues aunque existen abismos... También existen puentes.