Realidad subjetiva

¿El final? Claro, excusas. Resulta absurdo sonreír, celebrar, alardear y acongojarse por un día más de una miserable vida. Sí, pero estamos constituidos por incoherencias y gozamos en las celebraciones de tradiciones banales. Así que me sumo a esa cadena de absurdos y mi pecho se llena de sentimiento. Segundos, minutos, horas, días, semanas, meses y al fin un año, una vuelta de sol, una conmemoración de la supervivencia. Hoy extrañamente me siento feliz, hoy algo ajeno pasa por mi pesimista cabeza y sí, hoy me uno a ese misticismo mágico de la nostalgia, la añoranza, la alegría y la fe en que tal vez algo puede ser mejor. Solo queda sonreír, sonreír por lo vivido y llorar por lo que no fue. En este momento en que todos suelen hacer un balance de sus vidas viene lo que a mí me gusta denominar el “hubiera podido ser”. Es un tiempo que no se encuentra ni en el pasado lejano, ni en el futuro anhelado y mucho menos en el efímero presente. Ese hubiera podido ser está en las decisiones no

Nunca te comás el cuento de que esto es verdad. No, no lo es, todo es una proyección de tus deseos. Todo es anhelo, todo es mentira, nada es real, nada de lo que está a tu alrededor está ocurriendo. Tus más grandes deseos se proyectan en lo aparentemente externo y así, siempre estás envuelto en ti, en nada más que tus fantasmas, miedos, demonios, anhelos. Ahí está, tu mundo está constituido de mentiras, siempre mentiras. Hay días en que simplemente nada sabe bonito, sí, nada sabe bien. Es como si a toda la torta de chocolate le hubiesen echado ají, o pimentón, o aguacate. La música martilla el martillo, el mono quema, la cama absorbe, el ventilador no ventila, los cuadros hablan, los platos se acumulan en el chiquiero de habitación, camino sobre un mar de ropa sucia; cucos, blusas, faldas, pantalones, botas, zapatos, correas navegando en el piso por la superficialidad del espejo. También ese espejo, el execrable reflejo que miente, no hay nada real en ese pedazo de vidrio cóncavo o c

¿Por qué de los escritores las letras son más hermosas? Sí, que me responda el que quiera “ellos tienen experiencia”. Claro, lo sé, pero es sumamente curioso que así cualquier pelagato escriba una idea magna no tiene la misma connotación que aquel grande de las letras. Y no solo por el renombre, es algo que trasciende más allá de las etiquetas, es como si a las letras les hubiesen impregnado un toque divino, mágico o un misticismo exótico de la sabiduría. Quiero, deseo, anhelo, espero llegar allá, y no por un título sino por mis pensamientos, quiero que me citen mis nietos en un trabajo de grado, quiero estar en los libros de historia. Quiero sacar esa magia de los libros, sacarlos a ellos y volverlos reales, quiero volverme irreal.

Tengo el amor con los pies descalzos, sí, descalzos, con llagas y hendiduras en su superficie. No es sencillo estar hecho de amor, no, te carcome el pecho, envuelve tu vida con un velo de caos, muerde, ataca, gruñe. La vida del amor no es bella, no es así, fantástica como se pinta, pica en las mañanas y devora en las noches y en las desgraciadas tardes calurosas saca un ak47 y solo le importa matar. No es fácil estar hecho de amor, darse, entregarse, servirse en bandeja, sin cubiertos ni servilletas. No es sencillo despojarse de sí, dar, darse en todo y no dejar migas para ti. No es fácil, sí, no es fácil vivir el drama de estar hecho de amor. Todos los días es una nueva historia de un romance infructuoso, todo se asemeja a las novelas románticas, todo es desazón porque el punto de referencia de un ser hecho de amor es muy alto así que cualquier otro intento de acercarse a ese amor supremo e idealizado será un fallo inapelable. No es fácil estar hecho de amor, y morir todos los

Sí amar, pero no tanto, no así. Entregándolo todo sin dejar nada para ti Viendo como se esfuma tu independencia ante la cortina tenue del sentimiento Todo tan lento, tan sutil Me quema, me hierve en la sangre tanto desvarío Estoy prendada, sí De manera desenfrenada amo Quemando al otro junto a mí y mi amor, mi absurda forma de amar Un ave de alas grandes y blancas Que se acerca mucho al sol, que lo quiere conocer Y vuela muy alto y se acerca a las nubes Y entre más se acerca al tope más próxima está su destrucción Es una sensación magna, grande, bella Que lo enreda en la quimera de la fantasía Lo endulza, le hace creer Que el sol realmente existe

Sin tan solo hubiese cables conectados a mí cerebro, trasmitiendo en letras exactamente lo que siento. Mierda, los sentimientos, por su naturaleza misma, se sienten no se expresan. La magia de las letras no logra tanto como se supone. No es tan sencillo solo sentarse a manifestar e ilustrar el dolor, la alegría, la nostalgia, el ímpetu, las ganas, la muerte, la vida del alma. Pero es el único medio, no hablo, no digo, no manifiesto por mis labios lo mismo que manifiesto con la tinta sobre el papel. Y ni aquí puedo ser absolutamente libre, nunca puedo ser absolutamente libre. Siempre hay algo que me aqueja, que me absorbe en las mañanas y me deshace en las noches. Siempre hay nostalgia, siempre hay tristeza del ayer y desesperanza por el mañana. Nunca hay hoy, nunca… Siempre ganas de más, siempre pidiendo más, obteniendo cada vez menos. Solo no me lleno, ni desayunando, ni almorzando, ni comiendo, ni viviendo, ni sufriendo, ni amando… Nunca me lleno de amar, nunca me llena por comp

A mí no me sirven los cuentos de hadas No le creo a la fantasía Pérfido rostro de dichas No hay realidad que provoque alegría. No hay rostro que de paz La mirada de las estrellas me limita a la tierra El ímpetu de los momentos De las sonrisas, de los buenos ratos. Es tan efímero como una risa acariciando los ojos Es tan fugaz como el presente Y así, la paz se reduce a instantes, cortos, quejumbrosos. No hay más que nostalgia De pasado, de presente o de futuro Ganas de más, necesidad de más, ausencia de más Un hálito de muerte y vida andando por las calles sin alma. Rápido, fuerte, desalmado Lento, sensible, noble Caos, tormenta, desespero Calma, paz, tranquilidad Resuenan notas tristes en la cárcel de mi alma Golpean las paredes de mi casa Cada vez soy más ajena de mí Cada vez soy menos. Siempre necesitando más Siempre queriendo más Siempre despreciando el más Siempre desaprovechando el más.

¿Estamos dormidos o despiertos? Nuestro entorno, aquel que consideramos tangible y real ¿será verdadero? ¿Podemos constatar nuestro mundo por medio de la experiencia de los sentidos? Estas preguntas han aquejado a múltiples pensadores y, de este tema, han surgido innumerables películas ¿por qué? ¿Acaso la realidad es más o menos de lo que vemos, sentimos, palpamos, gustamos y olemos? En el presente ensayo abordaré el sueño y la vigilia desde Platón, Descartes y Putnam para, posteriormente, explorar los conceptos plateados por estos filósofos en la película “The Matrix”. Inicialmente Platón, en el libro VII de la república habla sobre “el mito de la caverna”. En el texto, Sócrates le pregunta a Glaucón si no le dolerían los ojos si lo forzaran a mirar hacia la luz mientras estuviese en cautiverio en la profundidad de una oscura caverna, a lo que responde que, para poder mirar hacia la luz, primero debe acostumbrar sus ojos para que no se irriten ante la presencia súbita de ella y

I. Quiero dejar de una vez por todas este yo que me aqueja Trémulos pasos, voz cansada Sangre roja, tinta negra Y me deshago en una hoja de papel. II. Paola, Paola y mil y un veces Paola No atiende a ese llamado mi nombre No acude a mi grito No se encuentra en mi espejo. III. ¿Quién es esa extraña que aparece en mi reflejo? ¿quién ha de ser el ente ajeno de mi morada? Epifanía de mi desrealización Hoy es el día de los vasos vacíos. IV. Calor, sudor, sabor a muerte He buscado mi encuentro y he fallado Se escucha la execrable risa de esa máscara Las sombras danzantes del edén. V. No sé dónde buscarme que no lo haya hecho ya Corre la niña, salta al ruedo Rueda sangre a borbotones, sin fin Es presa de su silencio VI. ¿Cuándo dejaré de ser para convertirme? Presa del tiempo, esclava de mí Me desdibujo de este lienzo Solo bastidor, solo óleos sin pintor VII. Una jauría de lobos enviste mi pecho Miedo, dolor, oscuridad Castillos, laberintos, máquinas

Ella siguió queriendo, pensando, anhelando Ella esperó, como un condenado a muerte su instante final Ella quiso, siguió, continúo esperando Ella no pudo parar de esperar Ella no pudo dejar de ser para convertirse Ella se quedó en lo que ni fue, ni es, ni será Ella no trascendió, no se deshizo para renacer de sus cenizas Ella se quedó en lo que quiso algún día ser Le da miedo, pánico dar Darse, amar, no medir Medir sus dosis de afecto le da paz Paz que busca, desecha y vuelve a buscar Como ave sin plumas Como plumas sin color Como color sin matices Como matices sin sombras Sombras de lo que siempre quiso ser Sombras de su proyección sin alcanzar Sombras de su presente con tinte de pasado Sombras de sus miedos, de su ayer sin resolver Ella quiere deshacerse de todo Quiere volar, trascender, crear, conocer Quiere ser sin recelo, sin pánico a lo que vendrá Pero solo podrá cargar con el estigma de su ser intrascendente.

Hay cosas de cosas y uno nace para unas y no para otras. Como yo. Yo estaba de última en la cinta eléctrica de la repartición de cualidades en el garaje de Dios y cuando fue mi turno ya se le estaban acabando los brebajes al viejo barbón. Habilidad manual: Agotada. Dotes para el dibujo: Agotados. Apreciación estética: Un tris. Composición: Tres piscas. Habilidad para la escultura: Agotado. Fotografía: En veremos. Habilidad con los instrumentos: Agotada. Mentalidad crítica: Mucha. (Me imagino que pensó, démole mucha para que se tope con el mundo y se dé en la geta con la plebe). Habilidad con las letras: Qué vaina (Pensó: Démole alguito a esta niña, pobre… Qué vaina, brebaje insuficiente, qué venga más tarde y le doy toda la que quiera, pero se tiene que esforzar sobremanera). Escepticismo: Mucho. Inseguridad: Mucho más (se le olvidó darle miedos a todos los que iban antes de mí, entonces para que no se le perdiera la platica del medicamento me lo echó todo a mí

PRIMER CORTE -No me arruines, no destruyas, ni que fueras mi alegría, ni que fueras tú mi vida- Eso le dije mientras cerraba la puerta y veía como se esfumaban las ilusiones de antaño y el porvenir futuro, a medida que observaba como caía la abominable comedia del engaño, la infamia del pasado. Era una tarde fúnebre de Domingo, en donde la desazón tenía el aroma de la gasolina de los autos viejos, donde los semáforos en rojo duraban más tiempo, donde los jóvenes de la calle se veían más sudorosos, deprimidos, como si estuviesen viviendo. Sí, era otro Domingo de angustia en la sucursal del cielo en pleno infierno, un día de sol, de aceras hirviendo y de pensamientos inestables. Uno, dos, tres, cuatro pasos iba dando hacia el vacío, mis pies se dirigían al abismo de la desesperación hasta que quedaron estáticos al escuchar una voz, tras de mí oí un “no te vayas” y devolví mi paso hacia ella. Corrí, corrí y en un santiamén recorrí devuelta todo el camino en el que había intentado

No es solo, ni sólo, ni solamente, ni en soledad… No es únicamente eso, entendé el no. Alguien dijo alguna vez que confiara y le creí y zaz me viene entonces con ese solamente, ¿si ve? Así no se puede ¿si ve? Eso de tanto solo y sólo y solamente y soledad no se puede... Si ve por eso yo estoy más bien únicamente ¿si ve? ¿no ve que es peor? Que tantos solo y sólo y solamente y soledad son únicamente para enredarle la cabeza ¿no ve? Únicamente para joderlo. Es la estación de las soledades y únicamente estamos usted y yo, y él solo, sólo con su soledad. Única y exclusivamente solo. ¿Si ve? Solo. Y entonces vemos como la soledad se da sólo y únicamente en compañía, sí en compañía de pensamientos, desvaríos, incoherencias ideas… Pero propias, única y exclusivamente mi cabeza y yo. Cuando no estoy sola entonces no se da, yo estoy con mi cariño, pero sola, sola conmigo ¡ahí está la magia! Pero es tan difícil. Es que acá radica el problema, la fe me viene cuando estoy con otro, de hecho,

El amor, el amor, lo reitero en dos ocasiones para hacer énfasis en la palabra, y ahora lo reitero nuevamente como una exclamación: ¡El amor!, y como una incógnita ¿el amor?, y como la afirmación de lo excelso del alma: El amor. En este ensayo redactará una amante de amar, hablaré desde la comprensión y no desde el entendimiento. Comprender es abarcar todo lo que el conocimiento da y entender es simplemente saber de él, un ejemplo claro: Un médico cuando habla de los fenómenos fisioquímicos del amor está entendiéndolo, pero cuando se enamora lo comprende. Aparte de la comprensión que manifestaré sobre el amor, me apoyaré en una fuente teórica magna: Platón. Primero es importante aclarar ¿qué es el amor?, o más bien ¿desde que visor o perspectiva veré el amor? Es complejo intentar abordar este término debido a que pueden darse explicaciones biológicas, lógicas, empíricas, racionales, espirituales, psicológicas, en fin, es una palabra que al igual que “logos” no tiene una traducción ex

No me vengás con ese cuento, sí ese, ese que no has dicho pero sé que dirás. Inventarás la angustia, inventarás la alegría, te inventarás en lo que en realidad no sos. Maldita sea, yo te creo. Sé que es absurdo e insensato, sé que es cobarde y temeroso, sé que no vas a ser, tal vez no fuiste y muy posiblemente no eres. Sé que no voy a ser, tal vez no fui y muy posiblemente no soy. Déjame ser, o dejar de ser, pero permíteme algo.

Personajes: Don Nada y Doña Todo. Sin día, del no mes, del año de la ausencia Queridísima, odiada, adorada y repudiada Todo, cordialísima despedida Esperando su hálito de muerte. No encontré, señorita Todo, un medio más idóneo para dirigirme a su excelentísima esencia. Me guía por los caminos de la angustia ¿qué no entiende? ¿Qué? Asómese a la ventana y verá que todo ha cambiado ¿no siente cómo se deforman las aceras, cómo se tiñe la noche de violeta, cómo pasan fugaces las luces de los carros? Es como si mis ojos fuesen lentes de una cámara y estuviese con la velocidad muy lenta. Ser Nada es muy complejo, no poseo, no soy, no existo, todos me nombran y me intentan catalogar, desesperadamente tratan de darle nombre a su desazón, título de posesión, fecha de expiración, soy nada con no-se-qué opresor, soy nada hecho grito, angustia y suspiro. Usted querida Todo, que me intenta guiar por las tretas concurridas de la esperanza ¿no entiende que ya no le creo, que ya no creo, que y

¿Ajá? ¿Y creés que es tan sencillo? ¿Se esfuma? ¿Desaparece fácil? No, no es tan simple, no es volátil Es el éter de la inexistencia, es esa maldita desazón corrosiva. No vuela, no se va con la bruma. No es irrelevante, no es tan intangible como mi pérfida alegría Está más presente que vos, que yo, que ellos, que eso, que todo, está cerquita del dolor Está ahí no más, ahí el execrable suplicio de la ausencia. Porque todo va, todo viene, todo se pierde en esas tretas confusas del andar Porque todo se evapora con el sol ardiente de la angustia Porque esta inexistencia es agua tibia, sucia, contaminada Porque todo lo que navega en ella está muerto y todo el que la toma muere. Invito al espectador a mis desgraciadas paradojas A que caminen por el filo de mi autodestrucción. Que sonrisa más amena reflejan sus rostros pérfidos Que alegría más sutil manifiestan todas las hipócritas presencias. Sí, así es, así seguirá siendo y así también dejará de ser No creo en vos, no creo en él, no creo en

¿Cómo podemos ver la barbarie de forma tan arbitraria? Esa pregunta ha rondado, incomodado y taladrado mi sentido común (considerado por muchos como el menos común de los sentidos) en reiteradas ocasiones. Una de las tantas respuestas que podría plantear puede ser tal vez nuestra incapacidad de pensar. Para poder adquirir consciencia sobre lo violento, salvaje e insensible de los seres humanos debemos al menos entrar en una introspección, conocernos, indagarnos, auto-refutarnos y por encima de todo hacer lo que supone ser inherente al ser humano: pensar. El inconveniente aquí es que no lo hacemos ni tenemos la más mínima intención en empezar a cuestionarnos, abrir los ojos, salir de la caja de cristal. Puede ser que no tengamos el ímpetu de preguntarnos, o puede también que estemos incapacitados, eso parece mostrar cada una de las actitudes y acciones de los colombianos en su quehacer ordinario. “Lo que más merece pensarse en nuestro tiempo problemático es el hecho de que no pensamos”

Tomaré un apartado de la primera parte de esta gran obra de Descartes y realizaré un análisis: “(…) me encontraba enredado con tantas dudas y errores, que me parecía no haber tenido otro provecho, al tratar de instruirme, que el haber descubierto cada vez más ignorancia.” (Descartes, discurso del método: 16). Así es, así se desenvuelve la sociedad contemporánea ¿qué es un título? ¿Qué hace un profesional? Parece que su única función es construir nuevos desempleados en una sociedad que demanda cartones universitarios pero es precario en contenido intelectual. Somos esponjas que asisten día a día a clases; de dos a cuatro, de cuatro a seis, de seis a ocho y al otro día se repite la dinámica, somos esponjas de tan mala calidad que todo lo que absorbemos en una tarde, en la otra la expulsamos sin dejar ni un atisbo de conocimiento en el recuerdo. Esto sucede gracias al bombardeo de información y el poco interés de muchos estudiantes por su conocimiento, pero bueno, he aquí el dilema; si qu

En la filosofía es usual encontrarse la eterna disputa entre Mythos y Logos, entre empirismo y razón, entre objetivismo y subjetivismo. Siempre están en contraposición los contrastes, pero en este ensayo centraré mi atención en la connotación en sí a través de la historia del Mythos más que en la ferviente pugna que parece tener con el logos. Para hacer esto primero esclareceré qué era el Mythos para los antiguos griegos y, posteriormente, centraré mi argumento en la visión que poseo sobre este en la cultura actual, estableciendo una relación directa con la industria de la religión. Inicialmente y aunque en este tema no se centrará mi ensayo, es importante pensar ¿qué es en sí mismo el logos? El inconveniente grande radica en esta pregunta fundamental. Hay tantas traducciones que es complejo determinar una connotación exacta para dicho término. Logos puede traducir pensamiento, razonamiento, habla, discurso, inteligencia, sentido… Esto nos lleva a plantearnos ¿Qué traduce exactamente

La perseguí de un modo que visto de forma objetiva era bastante loco y obsesivo. Ella dobló la calle, yo la doblé también, cruzó la cebra, lo hice también, ella aceleró el paso y yo lo aceleré con ella, hasta que para mi sorpresa decidió frenar, giró su cuerpo en dirección hacia mí y me preguntó “¿Quién demonios sos y por qué me perseguís?”, me dejó frío su tono de voz, era fuerte y armonioso, manifestaba una impotencia abrumadora. Tartamudee un poco y luego de unos segundos embarazosos de silencio respondí entre dientes “No sé”, ella río y para mi grata sorpresa me dijo sígueme. Caminé al lado de ella en silencio, su paso era lento pero con ritmo, era como si bailase, como si no tuviese destino, caminamos alrededor de cinco minutos cuando de repente su rostro cambio, se encogió, tergiversó su mirada, me observó y me dijo “hey loco, no puedes seguir caminando conmigo, pero acá te dejo unas cuantas letras sueltas para que me recordés y si es posible para volverte a ver, no andés persigu

Vos seguís siendo y no dejarás de ser. Vos, seguís estando y no dejarás de estar. Vos, andáte no volvás. Vos, dejáme con mi cataclismo interno, déjame saborear el dulce encanto de mi caos. -------------------------------------------------------------------------------- Va cortándose el hilo de la vida Y las pitonisas narran mi suerte. ¿qué hacer cuando las pasiones se desbordan? ¿Qué hacer cuando las barreras no se forman? ¿Cómo reaccionar ante el deseo? ¿atiendo al llamado? ¿huyo? ¿corro? ¿Sucumbo ante el elixir del hedonismo? Que delicia, fundirse en la miel dulce del pecado. Quiero besar, follar, permearme Sentir, palpar, saborear, levantarme Observar, ver, escuchar, sonreír, caerme Sentir, gritar, gemir, recitar, hablar, cambiarme. Quiero dialogar, debatir, perdonarme. Volar, escapar, regresar, abrazarme. Saltar, correr, volar, escapar, conocerme. Olfatear, leer, penetrar, lamer, nadar, asesinarme. Quiero rezar, devorar, amarme. Comer, embutir, escribir, tacharme. Respirar, reforza

Me sabe a mierda el comienzo, de hecho soy increíblemente ansiosa y me desespera esperar, quiero saber ya que depara éste inicio. Primero de Enero, hoy todos tienen resaca, hoy hace calor, hoy las calles están vacías, hoy los rostros están descompuestos, hoy se sienten los anhelos en el aire, hoy una inefable sensación de ausencia me invade, hoy es inexorable la nostalgia, hoy he dormido menos de tres horas, hoy todo se desean lo mejor, hoy sabemos que la vida es de mentira, hoy reconocemos cuán apegados estamos a las tradiciones, hoy miro con añoranza el pasado, hoy recreo los 365 días que pasaron, hoy no creo que tanto haya sucedido, hoy siento que el 2011 fue mi año más concurrido, hoy siento que soy otra, hoy no me siento, hoy siento menos, hoy quiero abrazar, hoy quiero creer, hoy quiero cambiar, hoy tengo miedo, hoy lloro, hoy río, hoy me demoré en pararme de la cama, hoy desayuné a la una, hoy no va a haber almuerzo en la casa, hoy mis padres andan arreglando el jardín, hoy hay