Pérfido.

Me visto de autores,
No tengo rostro
Me visto de letras que no me pertenecen
Ciorán, Pizarnik, Baudelaire, Huxley, Rimbaud, Hesse, Bukowski, Bierce Camus, Nietzsche y Sartre, eso soy ahora.

¿Y mañana? ¿sí, mañana qué?
No tengo algo mío,
Solo un vómito de conceptos recolectados
Agrupados sistemáticamente y puestos en mi quehacer diario.

El caos no es mío, es de los otros
Es de los que admiro, de los que leo, de aquellos en los que creo,
Me desdibujo en llanto inventándome cuentos
Realmente mi no-sé-qué no me pertenece.

Y así, creo mis desencantos
Y así busco continuamente aniquilarme,
Arrancarme las uñas y perforarme los ojos
Así encuentro la destrucción que aclamo.

Y lo que proyecto y lo que escribo se vuelve cierto
Y mis días se ponen grises y la oscuridad se vuelve real
Y se cortan las alas, se vierte petróleo en las plumas
Y rompo el espejo, no me encuentro.

¿qué puedo hacer? ¡no soy real!
Todo lo que proyecto ser es un acetato maltrecho
Quiero salir y vivir mierda enteramente mía
Tragarme la estupidez en una sola dosis.

Pero todo se va volviendo real
Tangible ahora lo que en letras antes
Cumplo al fin mi propósito
Es un hecho mi autodestrucción.

Todo sabe a engaño
A fruta podrida
A mentira
A lixiviado

Rostros descompuestos
Migas de nada esparcidas en el suelo
Mierda, mierda y caos
Sinsabor y vergüenza.