Miscelanea de retazos.
Bienvenidos al infierno, por favor mantenga brazos y codos dentro del vehículo.
Oscilar entre lo que se es y lo otro. La aparición del miedo. No saber quien se es. Eso es enfrentarse a la vida. Descansar es aceptar que no existe cura, no existe cura porque, la verdad, no existe mal. Así, al fin, aprendemos a lidiar con nosotros mismos.
Niño, ven, ¿te dolió lo que te hicieron esos niños? ¿Ves? ¿Ahora entiendes por qué Peter Pan no quiso crecer? ¡Este es el mundo real! Te presento al sufrimiento.
Aborrezco la facilidad del clima de modificar mis estados anímicos.
Es en la búsqueda y no en el encuentro donde hallo mi felicidad.
El clima no contribuye con mi percepción de los Domingos; apestan.
Todos, sí todos, necesitamos por naturaleza la ficción, poder escapar de la realidad, aunque sea por un instante y así, alcanzar lo que algunos denominan felicidad.
Esa vaina que une, sin razón; esa idealización de los momentos; esa necesidad de más, de perfección, eso es a lo que yo, bien o mal, denomino amor.
P: algo me falta, no puedo estar seguro que esta estado de ánimo no lo he diseñado yo mismo...La historia de vida de muchos.
C: hay muchos estados de ánimo diseñados por otros.
P: O por uno mismo, uno se inventa sus demonios para tener algo en lo que entretenerse linda.
Bendita vida, benditos los días, benditos seres que me rodean, bendita esta alegría repentina, benditos las letras, bendito el futuro, benditos los planes del porvenir.
Quiero, deseo, anoro, espero, anhelo, aspiro, suspiro.
¡Qué se caiga el cielo que acá lo recibo!
El mundo cobra sentido en cuanto lo pienso.
Caos organizado en pequeñas dosis de dinamita sentimental.
Érase una vez...Fin.
Enfrentarme al sinsentido de la vida es lo único, lo único que me hará libre.
- Que se caiga el cielo que acá lo recibo. - Ojo con las esquirlas.
¿dónde está la delgada barrera que bifurca el bien del mal?
Correr, correr, huir, partir, volar, correr, correr, detenerme, respirar, seguir corriendo, correr, correr y no parar.
Y que este planteó aquello y aquel lo refutó con lo otro, y que las tesis de acá se refutan con las de allá y que esto y que lo otro y así se raya el coco... Teorías plagadas de absurdos.
Es absurdo sostener tanta teoría en un mundo donde ni la praxis funciona.
Palabras con la N: Nostalgia, nunca, niebla, nube, nihilista, nieve, necio, nada, no, navaja, nave, nacer,nadie, narciso, negar, narrar, natural, necrófilo, necesidad, negativo, negro, neomenia, nicotina, neutro, nolición, niñez, nuevo,nequicia,nerón, nulo, nervios, noche, nonato, notable, nomeolvides.
Amor dinamizador del alma. Amar, amor pasional, racional, maniático, en calma, intelectual, visceral, sensato, insensato, caótico, loco, pacífico. Amar, amor visceral, amor a la vida, amor a la muerte, amor al prójimo, a la profesión, a la sabiduría, al devenir insensato de la vida, al paso vertiginoso de los días, a la inefabilidad de los momentos. Amar, amarte, amarnos, amarlas y amarlos. Sí, amo y lo hago en demasía.
Se pierde en el cielo, mira las estrellas y se siente parte de ellas, se embelesa con la grandeza del universo y luego desciende su mirada y se encuentra con su inexorable realidad. Ahí está, su mundo, su día a día. Hace frío y es madrugada, pasa un carro con música estridente a todo volumen promulgando su falta de cultura y su deshabitada cabeza, al frente de su ventana hay un caño, un zombie de río que aún sigue corriendo pero en vez de llevar vida, ahora su caudal es de mierda. Decepcionada vuelve a su habitación, no tiene nada más que ver allá afuera que no le prometa una visión utópica de lo que realmente es su vida. Ella adentro se siente protegida, en su habitación oscura, desordenada y sin nada de gracia. Con sus cuadros mal pintados y sus pocas medallas, con su computador, su televisor y todos todos sus libros. Ahí, sumergida en ese mar de ropa, libros, hojas, esferos, lápices y cuadernos; está su paz.
Otro malnacido año, pensó ella. Más oportunidades de cambiar ese no-sé-qué que le aqueja siempre. Ella aborrece con su alma entera tener opciones, sí, suena absurdo, pero entra en pánico al pensar en todo lo que puede y tiene por hacer y en todo lo que no hace. Aparte, es otro año para poder encontrase, para estar con ella, para conocerse, para estar sola. A ella le aterran muchas cosas de sí que no conoce y que estando sola encuentra.
¿el final? Claro, excusas. Resulta absurdo sonreír, celebrar, alardear y acongojarse por un día más de una miserable vida. Sí, pero estamos constituidos por incoherencias y gozamos en las celebraciones de tradiciones banales. Así que me sumo a esa cadena de absurdos y mi pecho se llena de sentimiento. Segundos, minutos, horas, días, semanas, meses y al fin un año, una vuelta de sol, una conmemoración de la supervivencia. Hoy extrañamente me siento feliz, hoy algo ajeno pasa por mi pesimista cabeza y sí, hoy me uno a ese misticismo mágico de la nostalgia, la añoranza, la alegría y la fe en que tal vez algo puede ser mejor... ¡No se acabó el mundo! Un brindis por eso.
La música martilla el martillo, la cama absorbe, el ventilador no ventila, los cuadros hablan, los platos se acumulan en el chiquiero de habitación, camino sobre un mar de ropa sucia; cucos, blusas, faldas, pantalones, botas, zapatos, correas navegando en el piso por la superficialidad del espejo. También ese espejo, el execrable reflejo que miente, no hay nada real en ese pedazo de vidrio cóncavo o convexo. Yo creo que me veo a través de él, pero no, ni con ese objeto ni con nada. No hay nada que muestre quién o qué demonios soy.
Y no puedo ser ahora lo que algún día llegué a ser, ni llegaré a ser lo que hoy soy. Soy, dejando a cada instante esa partes que me caracterizaba en ese momento preciso, eso mío, eso que decía ser. Soy abandonándome al paso del tiempo. YOSOY ¡Al derecho y al revés!
N se puede racionalizar el amor, creo que lo poco que queda claro sobre este es que es un sentimiento y como el mismo término lo indica se siente. Los sentimientos se sienten, no se categorizan, pero esa necesidad fehaciente del ser humano por organizar, manifestar e interpretar las palabras hace que tal vez se tergiverse la raíz básica y la fuente primaria del amor. Pero es cuando se enfrenta a la racionalización del sentimiento que, en la praxis, se puede dar por terminado aquello que con el alma se desea para siempre, este alejamiento del amor por “culpa” de la razón se da por una necesidad profunda de caer, de sufrir, es buscar a Tánatos por encima de Eros, como si nos dijésemos que no merecemos ser amados y mucho menos amar
Frente al otro y su dolor se puede sentir, tanto odio como amor, pero siempre compasión puesto que este implica necesariamente entendimiento frente al estado emocional del otro y así, si yo sé qué siente el otro porque yo también lo siento, porque sabiendo el otro cuán enfermo está por saber que yo mismo lo estoy, no puedo sentir por el más que conmiseración y pena por sus desdichas y su carencia de bienestar. Así pues, parece que las penas que nos acaecen convergen en lo mismo: estamos enfermos. Y precisamente esa enfermedad me hace pararme frente al otro y ver cuán enfermo está él también
Todos los días son iguales y cada bello amanecer es el mismo bello amanecer que el pasado día. Me duele la cabeza, tengo calor y me duele el alma. Hoy, dejaré que lleguen las diez de la mañana para no sé qué, para seguir esperando que lleguen las once, las doce, la una y así en adelante esperando nada. Bienvenido sea el execrable domingo, la acera hierve, los sentimientos pululan, las sensaciones fluctúan, la desazón se acelera y el almizcle del desespero se funde en las mieles dulces del desasosiego. Sentirse mal es naturalmente placentero, es un vicio, es mi vicio...
Melancolía, jamás las letras expresarán lo que es. Jamás las letras expresarán como corroe la sangre y desconfigura el rostro la ausencia de sentido, jamás las letras expresarán qué se siente despertar a las siete de la mañana por un sobresalto de tristeza, comer, dormir tres horas más, comer, volverse a acostar, sentir las sábanas pegarse al cuerpo, sentir el sol derritiendo el cerebro, sentir al ventilador gritándote blasfemias, sentir que las paredes se empiezan a cerrar, que el cuarto reduce su tamaño, que las paredes te llegan al cuerpo y rompen tus huesos, rompen tu alma. Que no sabe bien la vida ni afuera ni adentro, que adentro las paredes desgarran el alma y afuera la estupidez desgarra la calma. Sí, las letras no pueden expresar lo absurdo del no-sé-qué, de la melancolía sin razón, las letras no pueden expresar esta "adolescencia-vejes", las letras no pueden salvar a quien no sabe ni de qué huye, las letras no pueden salvar a nadie de su melancolía... ¡Las letras no pueden salvarme!
Empíricamente se comprueban los planteamientos de mi filósofo de cabecera. El sueño y la inconciencia llevan a la intermitencia de los días, de la vigilia, de lo tedioso de los días. Hoy, me he subsumido en la miel dulce de la esperanza y he caído en los brazos de morfeo por más de doce horas y así creo que continuarán las horas de esta tarde. Tal vez la procrastinación pasará la cuenta de cobro en el momento de enfrentarme ante las execrables responsabilidades académicas pero hoy, hoy necesito precisamente sumergirme en la esperanza, dormir, dormir, dormir, no despertar, dar tregua. Me recargo y continúo, no voy a dejar que, como siempre lo hacía, me venza y, cuando hablo de ese que intenta doblegarme, hablo de mí, no dejaré que yo me venza, soy fuerte y sigo, tomo fuerza y vuelo. Pero hoy, hoy soy cobarde y duermo.
¡La pesadilla del presente! Cae el sueño del progreso La promesa de avance cae ante las guerras Los libros no sirven ante el hambre.
Oscilar entre lo que se es y lo otro. La aparición del miedo. No saber quien se es. Eso es enfrentarse a la vida. Descansar es aceptar que no existe cura, no existe cura porque, la verdad, no existe mal. Así, al fin, aprendemos a lidiar con nosotros mismos.
Niño, ven, ¿te dolió lo que te hicieron esos niños? ¿Ves? ¿Ahora entiendes por qué Peter Pan no quiso crecer? ¡Este es el mundo real! Te presento al sufrimiento.
Aborrezco la facilidad del clima de modificar mis estados anímicos.
Es en la búsqueda y no en el encuentro donde hallo mi felicidad.
El clima no contribuye con mi percepción de los Domingos; apestan.
Todos, sí todos, necesitamos por naturaleza la ficción, poder escapar de la realidad, aunque sea por un instante y así, alcanzar lo que algunos denominan felicidad.
Esa vaina que une, sin razón; esa idealización de los momentos; esa necesidad de más, de perfección, eso es a lo que yo, bien o mal, denomino amor.
P: algo me falta, no puedo estar seguro que esta estado de ánimo no lo he diseñado yo mismo...La historia de vida de muchos.
C: hay muchos estados de ánimo diseñados por otros.
P: O por uno mismo, uno se inventa sus demonios para tener algo en lo que entretenerse linda.
Bendita vida, benditos los días, benditos seres que me rodean, bendita esta alegría repentina, benditos las letras, bendito el futuro, benditos los planes del porvenir.
Quiero, deseo, anoro, espero, anhelo, aspiro, suspiro.
¡Qué se caiga el cielo que acá lo recibo!
El mundo cobra sentido en cuanto lo pienso.
Caos organizado en pequeñas dosis de dinamita sentimental.
Érase una vez...Fin.
Enfrentarme al sinsentido de la vida es lo único, lo único que me hará libre.
- Que se caiga el cielo que acá lo recibo. - Ojo con las esquirlas.
¿dónde está la delgada barrera que bifurca el bien del mal?
Correr, correr, huir, partir, volar, correr, correr, detenerme, respirar, seguir corriendo, correr, correr y no parar.
Y que este planteó aquello y aquel lo refutó con lo otro, y que las tesis de acá se refutan con las de allá y que esto y que lo otro y así se raya el coco... Teorías plagadas de absurdos.
Es absurdo sostener tanta teoría en un mundo donde ni la praxis funciona.
Palabras con la N: Nostalgia, nunca, niebla, nube, nihilista, nieve, necio, nada, no, navaja, nave, nacer,nadie, narciso, negar, narrar, natural, necrófilo, necesidad, negativo, negro, neomenia, nicotina, neutro, nolición, niñez, nuevo,nequicia,nerón, nulo, nervios, noche, nonato, notable, nomeolvides.
Amor dinamizador del alma. Amar, amor pasional, racional, maniático, en calma, intelectual, visceral, sensato, insensato, caótico, loco, pacífico. Amar, amor visceral, amor a la vida, amor a la muerte, amor al prójimo, a la profesión, a la sabiduría, al devenir insensato de la vida, al paso vertiginoso de los días, a la inefabilidad de los momentos. Amar, amarte, amarnos, amarlas y amarlos. Sí, amo y lo hago en demasía.
Se pierde en el cielo, mira las estrellas y se siente parte de ellas, se embelesa con la grandeza del universo y luego desciende su mirada y se encuentra con su inexorable realidad. Ahí está, su mundo, su día a día. Hace frío y es madrugada, pasa un carro con música estridente a todo volumen promulgando su falta de cultura y su deshabitada cabeza, al frente de su ventana hay un caño, un zombie de río que aún sigue corriendo pero en vez de llevar vida, ahora su caudal es de mierda. Decepcionada vuelve a su habitación, no tiene nada más que ver allá afuera que no le prometa una visión utópica de lo que realmente es su vida. Ella adentro se siente protegida, en su habitación oscura, desordenada y sin nada de gracia. Con sus cuadros mal pintados y sus pocas medallas, con su computador, su televisor y todos todos sus libros. Ahí, sumergida en ese mar de ropa, libros, hojas, esferos, lápices y cuadernos; está su paz.
Otro malnacido año, pensó ella. Más oportunidades de cambiar ese no-sé-qué que le aqueja siempre. Ella aborrece con su alma entera tener opciones, sí, suena absurdo, pero entra en pánico al pensar en todo lo que puede y tiene por hacer y en todo lo que no hace. Aparte, es otro año para poder encontrase, para estar con ella, para conocerse, para estar sola. A ella le aterran muchas cosas de sí que no conoce y que estando sola encuentra.
¿el final? Claro, excusas. Resulta absurdo sonreír, celebrar, alardear y acongojarse por un día más de una miserable vida. Sí, pero estamos constituidos por incoherencias y gozamos en las celebraciones de tradiciones banales. Así que me sumo a esa cadena de absurdos y mi pecho se llena de sentimiento. Segundos, minutos, horas, días, semanas, meses y al fin un año, una vuelta de sol, una conmemoración de la supervivencia. Hoy extrañamente me siento feliz, hoy algo ajeno pasa por mi pesimista cabeza y sí, hoy me uno a ese misticismo mágico de la nostalgia, la añoranza, la alegría y la fe en que tal vez algo puede ser mejor... ¡No se acabó el mundo! Un brindis por eso.
La música martilla el martillo, la cama absorbe, el ventilador no ventila, los cuadros hablan, los platos se acumulan en el chiquiero de habitación, camino sobre un mar de ropa sucia; cucos, blusas, faldas, pantalones, botas, zapatos, correas navegando en el piso por la superficialidad del espejo. También ese espejo, el execrable reflejo que miente, no hay nada real en ese pedazo de vidrio cóncavo o convexo. Yo creo que me veo a través de él, pero no, ni con ese objeto ni con nada. No hay nada que muestre quién o qué demonios soy.
Y no puedo ser ahora lo que algún día llegué a ser, ni llegaré a ser lo que hoy soy. Soy, dejando a cada instante esa partes que me caracterizaba en ese momento preciso, eso mío, eso que decía ser. Soy abandonándome al paso del tiempo. YOSOY ¡Al derecho y al revés!
N se puede racionalizar el amor, creo que lo poco que queda claro sobre este es que es un sentimiento y como el mismo término lo indica se siente. Los sentimientos se sienten, no se categorizan, pero esa necesidad fehaciente del ser humano por organizar, manifestar e interpretar las palabras hace que tal vez se tergiverse la raíz básica y la fuente primaria del amor. Pero es cuando se enfrenta a la racionalización del sentimiento que, en la praxis, se puede dar por terminado aquello que con el alma se desea para siempre, este alejamiento del amor por “culpa” de la razón se da por una necesidad profunda de caer, de sufrir, es buscar a Tánatos por encima de Eros, como si nos dijésemos que no merecemos ser amados y mucho menos amar
Frente al otro y su dolor se puede sentir, tanto odio como amor, pero siempre compasión puesto que este implica necesariamente entendimiento frente al estado emocional del otro y así, si yo sé qué siente el otro porque yo también lo siento, porque sabiendo el otro cuán enfermo está por saber que yo mismo lo estoy, no puedo sentir por el más que conmiseración y pena por sus desdichas y su carencia de bienestar. Así pues, parece que las penas que nos acaecen convergen en lo mismo: estamos enfermos. Y precisamente esa enfermedad me hace pararme frente al otro y ver cuán enfermo está él también
Todos los días son iguales y cada bello amanecer es el mismo bello amanecer que el pasado día. Me duele la cabeza, tengo calor y me duele el alma. Hoy, dejaré que lleguen las diez de la mañana para no sé qué, para seguir esperando que lleguen las once, las doce, la una y así en adelante esperando nada. Bienvenido sea el execrable domingo, la acera hierve, los sentimientos pululan, las sensaciones fluctúan, la desazón se acelera y el almizcle del desespero se funde en las mieles dulces del desasosiego. Sentirse mal es naturalmente placentero, es un vicio, es mi vicio...
Melancolía, jamás las letras expresarán lo que es. Jamás las letras expresarán como corroe la sangre y desconfigura el rostro la ausencia de sentido, jamás las letras expresarán qué se siente despertar a las siete de la mañana por un sobresalto de tristeza, comer, dormir tres horas más, comer, volverse a acostar, sentir las sábanas pegarse al cuerpo, sentir el sol derritiendo el cerebro, sentir al ventilador gritándote blasfemias, sentir que las paredes se empiezan a cerrar, que el cuarto reduce su tamaño, que las paredes te llegan al cuerpo y rompen tus huesos, rompen tu alma. Que no sabe bien la vida ni afuera ni adentro, que adentro las paredes desgarran el alma y afuera la estupidez desgarra la calma. Sí, las letras no pueden expresar lo absurdo del no-sé-qué, de la melancolía sin razón, las letras no pueden expresar esta "adolescencia-vejes", las letras no pueden salvar a quien no sabe ni de qué huye, las letras no pueden salvar a nadie de su melancolía... ¡Las letras no pueden salvarme!
Empíricamente se comprueban los planteamientos de mi filósofo de cabecera. El sueño y la inconciencia llevan a la intermitencia de los días, de la vigilia, de lo tedioso de los días. Hoy, me he subsumido en la miel dulce de la esperanza y he caído en los brazos de morfeo por más de doce horas y así creo que continuarán las horas de esta tarde. Tal vez la procrastinación pasará la cuenta de cobro en el momento de enfrentarme ante las execrables responsabilidades académicas pero hoy, hoy necesito precisamente sumergirme en la esperanza, dormir, dormir, dormir, no despertar, dar tregua. Me recargo y continúo, no voy a dejar que, como siempre lo hacía, me venza y, cuando hablo de ese que intenta doblegarme, hablo de mí, no dejaré que yo me venza, soy fuerte y sigo, tomo fuerza y vuelo. Pero hoy, hoy soy cobarde y duermo.
¡La pesadilla del presente! Cae el sueño del progreso La promesa de avance cae ante las guerras Los libros no sirven ante el hambre.
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