No es fácil

Tengo el amor con los pies descalzos, sí, descalzos, con llagas y hendiduras en su superficie. No es sencillo estar hecho de amor, no, te carcome el pecho, envuelve tu vida con un velo de caos, muerde, ataca, gruñe. La vida del amor no es bella, no es así, fantástica como se pinta, pica en las mañanas y devora en las noches y en las desgraciadas tardes calurosas saca un ak47 y solo le importa matar. No es fácil estar hecho de amor, darse, entregarse, servirse en bandeja, sin cubiertos ni servilletas. No es sencillo despojarse de sí, dar, darse en todo y no dejar migas para ti.

No es fácil, sí, no es fácil vivir el drama de estar hecho de amor. Todos los días es una nueva historia de un romance infructuoso, todo se asemeja a las novelas románticas, todo es desazón porque el punto de referencia de un ser hecho de amor es muy alto así que cualquier otro intento de acercarse a ese amor supremo e idealizado será un fallo inapelable.

No es fácil estar hecho de amor, y morir todos los días, morir esperando más, deseando más, queriendo más, dando dando dando dando y muriendo. No es fácil estar hecho de amor y perderse cada día en llantos absurdos, perder las alas, deshacerse de plumas. Espero que llueva, así podrán deshacerse los terrones de dulzura que tengo sobre la piel, la cursilería, la estupidez.