Realidad subjetiva

¿Cómo hablar de lo que no está? Sí, no está. Me levanto de una cama; una buena cama. Desayuno; un buen desayuno. Abrazo, amo y tengo unos fantásticos seres habitando mi vida. Respiro, huelo, como, siento, camino, tacto, gusto, veo, oigo a la perfección ¿qué es esto extraño que me aqueja? Me da miedo mi sombra, me persigue. Se cierra mi habitación, cada vez más angosta, cada vez menos aire… Los mismos programas de televisión, los mismos libros, el mismo computador, las mismas letras, las mismas hojas, la misma cama, la misma ventana que me llama. Si fuese más sencillo, todo sería más fácil si hubiese un motivo. No sé, tal vez no sea nada. Tal vez solo busco con ímpetu atención, busco que me salven de mi no-sé-qué opresor. Quiero algo que me haga sentir viva, una emoción fuerte, una desazón terrible, algo, lo que sea que me carcoma el pecho. Quiero sentir que produzco, que doy, que soy alguien, que de mí se hablará luego de mi muerte, que trascenderé más allá de mi existencia. Quiero ten...

Miércoles 20 de Febrero del 2013 Una sensación inefable Dos suspiros pesados Tres sonrisas descompuestas Cuatro gritos No tiene que haber un porqué o un para qué lógico o válido, hoy mi día se descompuso. Entre conceptos abstractos y conocimientos vacíos todo pierde sentido. Si me miro en un espejo no reflejo lo que mis ojos con ansia esperan. Sí, acá no hay nada más que anhelos y esperanzas, destruidas y aplastadas ¿qué ha de pasar con un “querer ser” solamente? Sí, no llegaré, no podré, no hay alas para mi sueño ¡No encuentro en que creer! Esto es una malnacida mierda. Jueves 21 de Febrero del 2013 Esto es lo que pasa cuando se es un alma dual: Maravilloso día, maravillosa vida, maravillosas efemérides cotidianas. Una pasión absurda me invade hacia lo que hago, lo que estudio, lo que he hecho con mi vida y hacia donde he encaminado mis pasos. Muchos caminos se bifurcaron, lo sé, soy consiente también de las decisiones erróneas tomadas y de los pasos agigantados que di cua...

¿El final? Claro, excusas. Resulta absurdo sonreír, celebrar, alardear y acongojarse por un día más de una miserable vida. Sí, pero estamos constituidos por incoherencias y gozamos en las celebraciones de tradiciones banales. Así que me sumo a esa cadena de absurdos y mi pecho se llena de sentimiento. Segundos, minutos, horas, días, semanas, meses y al fin un año, una vuelta de sol, una conmemoración de la supervivencia. Hoy extrañamente me siento feliz, hoy algo ajeno pasa por mi pesimista cabeza y sí, hoy me uno a ese misticismo mágico de la nostalgia, la añoranza, la alegría y la fe en que tal vez algo puede ser mejor. Solo queda sonreír, sonreír por lo vivido y llorar por lo que no fue. En este momento en que todos suelen hacer un balance de sus vidas viene lo que a mí me gusta denominar el “hubiera podido ser”. Es un tiempo que no se encuentra ni en el pasado lejano, ni en el futuro anhelado y mucho menos en el efímero presente. Ese hubiera podido ser está en las decisiones no...

Nunca te comás el cuento de que esto es verdad. No, no lo es, todo es una proyección de tus deseos. Todo es anhelo, todo es mentira, nada es real, nada de lo que está a tu alrededor está ocurriendo. Tus más grandes deseos se proyectan en lo aparentemente externo y así, siempre estás envuelto en ti, en nada más que tus fantasmas, miedos, demonios, anhelos. Ahí está, tu mundo está constituido de mentiras, siempre mentiras. Hay días en que simplemente nada sabe bonito, sí, nada sabe bien. Es como si a toda la torta de chocolate le hubiesen echado ají, o pimentón, o aguacate. La música martilla el martillo, el mono quema, la cama absorbe, el ventilador no ventila, los cuadros hablan, los platos se acumulan en el chiquiero de habitación, camino sobre un mar de ropa sucia; cucos, blusas, faldas, pantalones, botas, zapatos, correas navegando en el piso por la superficialidad del espejo. También ese espejo, el execrable reflejo que miente, no hay nada real en ese pedazo de vidrio cóncavo o c...

¿Por qué de los escritores las letras son más hermosas? Sí, que me responda el que quiera “ellos tienen experiencia”. Claro, lo sé, pero es sumamente curioso que así cualquier pelagato escriba una idea magna no tiene la misma connotación que aquel grande de las letras. Y no solo por el renombre, es algo que trasciende más allá de las etiquetas, es como si a las letras les hubiesen impregnado un toque divino, mágico o un misticismo exótico de la sabiduría. Quiero, deseo, anhelo, espero llegar allá, y no por un título sino por mis pensamientos, quiero que me citen mis nietos en un trabajo de grado, quiero estar en los libros de historia. Quiero sacar esa magia de los libros, sacarlos a ellos y volverlos reales, quiero volverme irreal.

Tengo el amor con los pies descalzos, sí, descalzos, con llagas y hendiduras en su superficie. No es sencillo estar hecho de amor, no, te carcome el pecho, envuelve tu vida con un velo de caos, muerde, ataca, gruñe. La vida del amor no es bella, no es así, fantástica como se pinta, pica en las mañanas y devora en las noches y en las desgraciadas tardes calurosas saca un ak47 y solo le importa matar. No es fácil estar hecho de amor, darse, entregarse, servirse en bandeja, sin cubiertos ni servilletas. No es sencillo despojarse de sí, dar, darse en todo y no dejar migas para ti. No es fácil, sí, no es fácil vivir el drama de estar hecho de amor. Todos los días es una nueva historia de un romance infructuoso, todo se asemeja a las novelas románticas, todo es desazón porque el punto de referencia de un ser hecho de amor es muy alto así que cualquier otro intento de acercarse a ese amor supremo e idealizado será un fallo inapelable. No es fácil estar hecho de amor, y morir todos los ...

Sí amar, pero no tanto, no así. Entregándolo todo sin dejar nada para ti Viendo como se esfuma tu independencia ante la cortina tenue del sentimiento Todo tan lento, tan sutil Me quema, me hierve en la sangre tanto desvarío Estoy prendada, sí De manera desenfrenada amo Quemando al otro junto a mí y mi amor, mi absurda forma de amar Un ave de alas grandes y blancas Que se acerca mucho al sol, que lo quiere conocer Y vuela muy alto y se acerca a las nubes Y entre más se acerca al tope más próxima está su destrucción Es una sensación magna, grande, bella Que lo enreda en la quimera de la fantasía Lo endulza, le hace creer Que el sol realmente existe