Martes 17 de Junio de 2014
Entre nadas, nuevamente, procurando el algo; buscando ser.
¿Cuándo dejaré de ser para construirme?
Vida abyecta y desesperada. Ahora debo atender a Dora, la señora a quien ayudo a consumar su tesis de maestría. No he abandonado esta institución y me quejo, pero sigo escribiendo quehaceres en mi agenda, amando ponerle chulos y decirme "Paola, has cumplido, siéntente orgullosa y satisfecha de lo que eres". Me construyo en la ocupación. No soy más que tareas en una agenda y la promesa de vistos buenos de realización.
No soy más que mera búsqueda, no soy la realización de mis deseos, soy el intento de responder a las peticiones de mi entorno, a mis responsabilidades, a mis seres amados. No soy más que el intento desesperado de responder a una pregunta que nunca he sabido formular bien ¿quién soy? ¿Cuál es mi propósito? No me respondo. Soy un mar de acertijos absurdo y borbotones de sensaciones pueriles.
En ocho minutos atiendo a la señora, yo miro el paisaje y llora mi alma ¿cuándo me atenderé? ¿Cuándo responderé a mi llamado? Me difumino en los otros, me proyecto en ellos, no soy más que mero proyecto volcado al mundo. Estoy dispuesta en los otros, no hay nada propio en mi ser. Los libros no me salvan, la música no me salva, la bicicleta no me salva, ni mucho menos mis amados quehaceres ¡los otros tampoco me salvan! No tengo paz, creo que la única tranquilidad perpetua está en la muerte.
Cuando pienso en el suicidio pienso también que no se puede acabar lo que ni siquiera se asume. No estoy tomando la vida porr los cachos, la estoy masajeando suavemente entre los compromisos y el sosiego. Aún no me he adueñado de mi vida, aún no se cómo vivirla, lo he hecho de la mejor manera que puedo hacerlo, llena de compromisos y despojada de tiempo. Soy tanto tiempo que necesita dárselo al mundo. Me aterra encontrarme, me espanta encontrar un minuto a mi lado.
¿Cuándo dejaré de ser para construirme?
Vida abyecta y desesperada. Ahora debo atender a Dora, la señora a quien ayudo a consumar su tesis de maestría. No he abandonado esta institución y me quejo, pero sigo escribiendo quehaceres en mi agenda, amando ponerle chulos y decirme "Paola, has cumplido, siéntente orgullosa y satisfecha de lo que eres". Me construyo en la ocupación. No soy más que tareas en una agenda y la promesa de vistos buenos de realización.
No soy más que mera búsqueda, no soy la realización de mis deseos, soy el intento de responder a las peticiones de mi entorno, a mis responsabilidades, a mis seres amados. No soy más que el intento desesperado de responder a una pregunta que nunca he sabido formular bien ¿quién soy? ¿Cuál es mi propósito? No me respondo. Soy un mar de acertijos absurdo y borbotones de sensaciones pueriles.
En ocho minutos atiendo a la señora, yo miro el paisaje y llora mi alma ¿cuándo me atenderé? ¿Cuándo responderé a mi llamado? Me difumino en los otros, me proyecto en ellos, no soy más que mero proyecto volcado al mundo. Estoy dispuesta en los otros, no hay nada propio en mi ser. Los libros no me salvan, la música no me salva, la bicicleta no me salva, ni mucho menos mis amados quehaceres ¡los otros tampoco me salvan! No tengo paz, creo que la única tranquilidad perpetua está en la muerte.
Cuando pienso en el suicidio pienso también que no se puede acabar lo que ni siquiera se asume. No estoy tomando la vida porr los cachos, la estoy masajeando suavemente entre los compromisos y el sosiego. Aún no me he adueñado de mi vida, aún no se cómo vivirla, lo he hecho de la mejor manera que puedo hacerlo, llena de compromisos y despojada de tiempo. Soy tanto tiempo que necesita dárselo al mundo. Me aterra encontrarme, me espanta encontrar un minuto a mi lado.
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