Pérfido.
Me visto de autores, No tengo rostro Me visto de letras que no me pertenecen Ciorán, Pizarnik, Baudelaire, Huxley, Rimbaud, Hesse, Bukowski, Bierce Camus, Nietzsche y Sartre, eso soy ahora. ¿Y mañana? ¿sí, mañana qué? No tengo algo mío, Solo un vómito de conceptos recolectados Agrupados sistemáticamente y puestos en mi quehacer diario. El caos no es mío, es de los otros Es de los que admiro, de los que leo, de aquellos en los que creo, Me desdibujo en llanto inventándome cuentos Realmente mi no-sé-qué no me pertenece. Y así, creo mis desencantos Y así busco continuamente aniquilarme, Arrancarme las uñas y perforarme los ojos Así encuentro la destrucción que aclamo. Y lo que proyecto y lo que escribo se vuelve cierto Y mis días se ponen grises y la oscuridad se vuelve real Y se cortan las alas, se vierte petróleo en las plumas Y rompo el espejo, no me encuentro. ¿qué puedo hacer? ¡no soy real! Todo lo que proyecto ser es un acetato